Reflexiones.

Dicen que el amor es para rebeldes. O al menos, que solo ellos encuéntran el verdadero amor. Porque arriesgan, sufren, ganan, pierden, follan, beben, fuman, hacen lo que quieren, como quieren y con quien quieren. En cambio, la gente sumisa no suele asumir riesgo, les da tanto pánico perder lo poco que ya tienen que se conforman con eso para el resto de sus vidas. Luego mueren amargadxs y en sus tumbas donde no hay ni un maldito ramo de flores. ¡Pobres humanos! Siempre buscando lo que ya tienen, siempre ciegos ante la verdad o la felicidad. La gente que le tiene miedo a la muerte es estúpida. La muerte es hermosa. Es algo fantástico, tan placentero e insatisfecho. Y sí, digo insatisfecho porque una vez pruebas un trozito de muerte quieres más y más, y la muerte es peor que la heroína o el crack, es una droga tan fuerte que no puedes dejarla nunca. Siempre quedan secuelas, visibles e invisibles. La gente sumisa no quiere escuchar, leer o saber que es la muerte, porque no la han probado, no la han visto, no la han sentido en su propia piel. Y no estoy recomendando que la prueben, no es algo sano. En absoluto que es sano, la muerte es...la muerte. Es algo tan irracional que te se cala en tus huesos, en tu mente, en tu corazón. Juega contigo, te hace sentir como él quiere, te domina por completo. No hace falta esnifar o pincharte para sentirla. Oh no... Hace falta fuerza de voluntad y una mente enferma para saber lo que es. Y os relato que es la maldita muerte para que no la probeis. Ni siquiera la mireis a los ojos, os innotiza. Y he empezado hablando de amor y termino hablando de mi amigo la muerte, pero ya sabeis lo que dicen, la vida da muchas vueltas (o la muerte).

Roma o Amor.

Ni las tragedias del gran Shakespeare,
ni todos los poemas de Bukowski,
ni todos los libros de J.K Rowling,
ni todas las películas de Woody Allen,
podrían contar nuestra historia
porque no hay mayor cuento
que contar;
que nuestra maldita historia
que no terminó con los típicos
"y vivieron felices para siempre"
porque eso para nosotros no existe
ni existirá.
¿Felicidad?
JÁ, me rio en su cara
la muy desgraciada decidió abandonarme
y ahora escribo junto la Soledad
versos que jamás leerás
y poemas escritos desde la oscuridad.

días.

días
nublados o fríos
lluviosos
y con un poquito de té.
días
tan perfectos de imperfectos
con música y cigarros
o alcohol
días
sin ti;
y que cantaba la cancion
de mi infancia
mientras bebia un chupito
de Jack Daniel's
y le hacia una paja a mi amigo
¿podia haber algo mas perfecto?
dias
en los que tu ausencia
faltaba
y toda la mierda que hacia
la necesitaba para llenar el vacio
que en ruinas estaba
dias y mas dias
horas y mas horas
semanas y mas semanas
una vida y sola una
patetica y miserable
pero solo;
una